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十七（第4页）

说着，他从桌上拿起门禁，出了办公室，然后把门摔在跟上来的丹诺尔夫人脸上。

有一种坏坏的满足感。

“我也想掐死她。”

他对格拉姆说。

没听明白的格拉姆显得有点儿担心。

“一句玩笑，格拉姆，我不想杀人。

他去哪儿了？”

格拉姆毫无头绪，两人只好出去瞧瞧。

林克瑞蜷缩在隔离带下。

这道长数英里、密不透风的金属围墙，隔绝着墙内文明与外面的蛮荒世界。

晚风吹拂着浓密的草丛和平原上绵延的群山，这颗星球的名字“潘帕斯”

就取自这块大平原。

太阳还有两指高，林克瑞心里明白，从几英里外就能清清楚楚地看见自己。

这会儿肯定在到处找他的公务人员看得见他；瓦克也看得见他，他们就在山背后，等着吃像他这样走失的孩子。

不，我可不是个孩子。

他看了看自己的手。

这双手强壮有力，但未经风霜，像艺术家的手一样细腻、优雅。

“你应该当艺术家。”

扎德对他说过。

“你说我？”

林克瑞轻声反问，被这个提议逗乐了。

“对，你。”

她说，“你看，”

她的手扫了一圈屋子，他忍不住顺着她的手，看见一面墙上挂满了待售的挂毡。

另一面墙则辟出来挂厚厚的小地毯，以及摆扎德工作用的织机。

还有一面墙镶着落地窗（有人告诉政府建筑师，玻璃便宜）。

这里位于首都绝大多数人居住的年久失修的、一模一样的政府住宅区。

再往外，是高高在上、管辖着数万生民的政府办公区。

算上瓦克就是掌管数百万人。

当然他们从来不算。

“不对，”

扎德笑着说，“亲爱的林克瑞。

你瞧，是那堵墙。”

顺着她的手指望去，他看见墙上尽是画，铅笔画、蜡笔画以及粉笔画。

“你也能画。”

“我，笨手笨脚。”

哦，你这个笨手笨脚的孩子，他记得妈妈常说。