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上坡上到半道的时候,我朝右看去,看见了他的一只脚。
她把光束打了过来。
于是我看到了他的全身。
我下坡的时候本该看到他的,但我那时正弓着腰,打着钢笔手电筒,盯着地面,努力凭借一块25美分硬币大小的光斑辨识胎痕。
“把手电筒给我。”
我说完便把手伸向身后。
她把电筒放进我手里,一言不发。
我单膝跪地。
地面又冷又湿,寒气渗透了布料。
他瘫倒在地,仰面朝天,靠在一丛灌木的脚下,那种好似一包衣服扔在地上的姿势永远意味着同样一件事情。
他的脸此刻是一张我这辈子从未见过的脸孔。
他的头发被血染成了深色,那三级漂亮的金色台阶缠成了乱糟糟的一团,上面沾着血水,还有黏糊糊的灰色黏液,像是远古的淤泥。
那姑娘在我身后发出沉重的呼吸声,但她没有说话。
我用电筒照着他的脸。
他已经被人打成了烂泥。
他的一只手以一种僵直的姿态伸在外面,五指蜷曲。
他的外套半边被他卷在身下,就好像他倒下的时候就地打了个滚。
他的两腿交叉。
他的嘴角有一道黑如污油的血迹。
“拿好电筒照着他,”
我边说便把电筒递还给她,“如果这不会让你感到恶心的话。”
她拿了电筒,一言不发地举着,手稳得像一个凶杀重案组的老手。
我重新掏出钢笔手电筒,开始翻他的口袋,同时尽量不去挪动他。
“你不该这么干的,”
她紧张地说,“在警察赶到前,你不该碰他。”
“没错,”
我说。
“然后,开巡逻车的小子们不能碰他,直到凶杀组的人赶到;而他们也不能碰他,直到验尸官看过他,摄影师拍过他,指纹师取过他的指纹以后。
你知道这些可能要花多久吗?几个小时。”
“好吧,”
她说,“我想你大概是永远正确的。
我猜你一定是那种人。
有人一定非常恨他,才会像这样砸烂他的脑袋。”
“我觉得这不是私人恩怨,”
我悻悻地咕哝道,“有人就是喜欢砸烂脑袋。”
“我不知道这一切都是因为什么,所以我无从猜测,”
她尖刻地说。
我翻遍了他的衣服。
他一只裤兜里有些硬币和纸钞,另一只裤兜里有一只手工压花的皮钥匙包,还有一把小刀。
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