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29（第1页）

我穿着睡衣坐在床沿上，想着要起床，但还没有付诸实施。

我感觉不是特别舒服，但并没有像我预期的那样难受，也抵不上坐班拿工资带给我的折磨——如果我有朝一日会去坐班的话。

我有点头疼，感觉头大脑热；我的舌头发干，上面起了舌苔；我的喉咙肿痛；我的下巴也没有一声不吭。

不过我以前还经历过比这更难熬的早晨。

这是一个灰色的早晨，雾气高高地挂在空中，此刻空气里还没有暖意，但它很快就会到来。

我把身子从床上拖了起来，揉揉昨天吐得发酸的肚子窝。

我的左脚感觉还行。

一点儿不疼。

所以我只能用它踢了一下床脚。

就在我骂娘的时候，传来了一阵急促的敲门声——这种专横跋扈的敲门方式让你想要拉开一道两英寸的门缝，伸出红如樱桃的舌头给他一声水灵灵的“呸”

，再砰地一声把门关上。

但我开门的幅度还是稍稍超过了两英寸。

警督侦探兰德尔站在那里，身穿一件棕色的华达呢套装，头戴一顶轻便的馅饼毡帽，模样整洁挺括又严肃，眼中透着凶巴巴的目光。

他轻轻地推开门，我随即从门口站开。

他走进屋来，关上门，四下张望了一番。

“这两天我一直都在找你。”

他说话的时候眼睛没有看我，而是在估量房间的尺寸。

“我生病了。”

他迈着轻快的步伐在房间里四处走动，米灰色的头发亮闪闪的，帽子这时夹在了胳膊底下，两手插在口袋里。

作为一名警察，他不算是个真正的大块头。

这时他从口袋里抽出一只手来，把帽子放在几本杂志上面。

“不是在这里。”

他说。

“在一家医院里。”

“哪家医院？”

“宠物医院。”

他的脸抽了一下，就好像我给了他一巴掌似的，皮肤下面隐隐泛红。

“这时辰有点儿早啊，你说呢——大清早的说这种胡话？”

我一言不发。

我点了一支烟，抽了一口，重新在床上坐下，动作飞快。

“你这样的小子是没救了，你说呢？”

他说，“唯一的办法是把你扔进大牢。”

“我是个病号，而且到现在都还没喝上早咖啡。

你不能指望我妙语连珠。”

“我叫你别插手这个案子。”

“你不是上帝。

你甚至都不是耶稣基督。”

我又抽了一口烟。

我身体里面的某个地方感觉生疼，但我还是多少更喜欢现在这种感觉。