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第6部分（第2页）

小伙子双眼一转，“不，不要带到厂里来，老兄……你住哪儿？”

“帕格镇。”

西蒙说。

“帕格镇哪里？”

西蒙不愿对人说出他家的地址，简直到了迷信的程度。

这不仅是因为不喜欢客人到访——在他看来客人就是他私人空间的入侵者，说不定还要顺走一两样值钱的东西——更是因为山顶小屋在他眼里完美无瑕，是与亚维尔和嘈杂的印刷厂截然不同的一个世界。

“我下班后自己去取，”

西蒙不理会他的问题，“你放在哪儿？”

小伙子面有不快。

西蒙瞪着他。

“呃，我现在就要现金。”

叉车工变卦了。

“一手交钱一手交货。”

“规矩不是这样的，老兄。”

西蒙觉得自己好像头疼起来。

自从那天早晨妻子无心说起人脑里说不定长了个小定时炸弹，好几年都发现不了之后，他就无法驱散这个可怕的念头。

一门之隔，印刷厂万古不变的哗哗啦啦、嗡嗡隆隆的噪声肯定对健康不好，在这些声音的击打下，他的动脉壁说不定早就一年一年变得薄弱不堪了呢。

“好吧。”

他哼了一声，转身从屁股口袋里取出钱包。

小伙子上前一步，站到桌旁，伸出手来。

“你住的地方离帕格镇高尔夫球场远不远？”

他问，西蒙正往他手里一张一张地递十英镑的钞票。

“昨晚我一个朋友在那儿，亲眼看到一个家伙倒下死了。

他妈的吐了一地，身子一倒，就这样在停车场死掉了。”

“是啊，我听说了。”

西蒙说，正在细细地捋最后一张钱，生怕万一是两张粘在一起。

“是个被收买了的议员，那个人。

那个死掉的家伙。

他收回扣。

格雷公司给他钱，他就继续让他们承包。”

“是吗？”

西蒙应道，不过他马上来了极大的兴趣。

巴里·菲尔布拉泽，谁料得到这一出？