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8 月 14 日（第5页）

星期天上午特隆赫姆的钟声。

教堂街的教堂钟楼在阳光下迎向天空，自信的塔楼，将影子投在赭红色的小屋屋顶上，屋前的台阶被漆成了白色。

叮咚，神圣的世界。

起床了。

枕头继续蒙住头。

谁会让教堂规定他什么时候该起床。

他可不会听从该死的教堂！

昨天跟同事和学生们一起喝多了吗？

咚——！

“八点。”

播音系统。

再也没有提醒人时间的教堂街了，没有了自信的小塔楼，没有了赭红色的房子。

他头颅里咚咚敲的不是特隆赫姆的钟，而是讨厌的头痛。

出了什么事？

约翰逊睁开眼睛，看到自己躺在一张陌生的床上，床单乱成一团，周围摆着的其他床全是空的。

房间很大，堆满设备，没有窗户，像是一间消毒过的病房。

见鬼，他在一间病房里干什么？

他抬起头，又倒回枕头上。

眼睛又主动合上。

一切都比他头颅里的嗡嗡声好。

他很难受。

“九点。”

约翰逊坐起来。

他跟先前一样是在房间里。

现在他感觉好多了。

恶心消失，钳子夹紧般的疼痛变成一种隐约但能够忍受的压迫。

只是他不知道如何来到这里的。

他低头看自己。

衬衫，裤子，袜子，一切都是昨晚的。

他的羽绒夹克和羊毛衫放在身旁的床上，床前摆着鞋子，摆得整整齐齐。

他双腿搁在床沿上。

一扇门很快开了，医务部负责人席德·安杰利走了进来。

安杰利是位矮个子意大利人，秃头，嘴角有明显的皱纹，他在船上担纲最无聊的工作，因为没有人生病。

这种情况最近似乎发生了变化。

“你感觉怎么样？”

安杰利侧起头问道，“一切正常吗？”