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三十七（第2页）

我要给你做顿最棒的晚餐。

铺上白桌布，放上一瓶酒，这是今宵的开始。

你瞧，我真傻，我把这惊喜的气氛给破坏了。”

“我想今晚还是不喝酒吧。”

米海尔充满歉意地说，脸上布满安详的微笑，“我感觉不是很好。”

洗完澡后，米海尔打开帆布背包，把脏衣服扔到衣服筐中，将一切东西放好。

用厚毯子裹住自己。

牙齿直打战。

要我原谅由于他的不适搅乱了我们相见后的第一个夜晚。

他表情很怪。

不戴眼镜，读报很困难。

他关上灯，掉头冲墙。

夜里，有好几次我醒来时，觉得听到了米海尔的呻吟声，抑或是在打嗝。

我问他要不要给他倒一杯茶。

他谢绝了。

我起床倒了些茶，要他喝下去。

他顺从地喝了下去。

又发出既不是呻吟也不是打嗝的声音。

好像非常恶心。

“米海尔，你疼不疼？”

他否认说：

“不。

不疼。

去睡吧，汉娜。

我们明天再说。”

第二天早晨，我把亚伊尔送到幼儿园，请了乌巴赫医生。

乌巴赫医生迈着碎步走了进来，忧郁地微笑着，宣布我们必须到医院去作紧急检查，并以惯用的安慰辞令作结：

“人不会在可以想见的那种极端状态下就能轻而易举地死掉。

祝你早日康复。”

在打车去沙阿里兹迪克医院的路上，米海尔试图用玩笑驱散我的愁云。

“我感觉自己就像是苏联电影中的战斗英雄。

差不多吧。”

接着，他停顿了一下，说倘若情况恶化，就让我打电话给特拉维夫的杰妮娅姑妈，告诉她说米海尔病了。

我依然记得。

我十三岁那年，父亲约瑟·格林鲍姆病得奄奄一息。

他死于癌症。

临终之前的几个星期，他的形容日渐枯槁。