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29（第5页）

他紧紧盯着桌子一角。

“在贝城。”

他慢吞吞地说。

“这名字就像一首歌。

一首脏澡盆里的歌。”

“你在那儿做什么？”

“我没有上那儿去。

那些警察把我带过了地界。

我之前去谧林高地见了一个伙计。

那是在洛城。”

“一个叫朱尔斯·亚姆瑟的男人，”

他平静地说，“你为什么要偷那几根香烟？”

我的目光落进了杯子里。

那个该死的小傻瓜。

“我觉得这事情有点儿怪：他——马里奥特——带了只多余的烟盒。

里面装着大麻烟。

看来他们在贝城的做法是把这类东西制成俄国香烟的模样——空心烟嘴，罗曼诺夫纹章，一应俱全。”

他把手中的空杯子朝我跟前一推，我把杯子重新加满。

他的目光审度着我的脸，一根线条接一根线条，一个细胞接一个细胞，就像夏洛克·福尔摩斯拿着放大镜，或是桑代克医生拿着手持透镜。

“你应该告诉我的。”

他愤愤地说。

他啜了一口咖啡，用一块带流苏边的东西抹了抹嘴——公寓楼总是给你这种玩意儿当做餐巾。

“可那几支烟不是你偷的。

那姑娘告诉我了。”

“啊——好吧，该死，”

我说，“爷们儿在这个国度里再也干不成一件事了。

出头的永远是女人。”

“她喜欢你，”

兰德尔说，语气就像电影里某个彬彬有礼的联邦调查局探员，有一点哀伤，但男人气十足。

“她家老爷子正直得就像任何一个丢掉工作的好警察。

她没有理由去拿那几支烟。

她喜欢你。”

“她是个好姑娘。

不是我喜欢的类型。”

“你不喜欢好姑娘？”

他又点了一支香烟，挥手把烟雾从面前扇开。

“我喜欢圆滑闪亮的姑娘——铁石心肠，罪孽深重。”